No voy a mentirte; me sigue costando estar aquí, me duelen los días.
Tras varios traspiés yo insisto en volver a riesgo de que me trague esta vida.
Pero es esta luz de tarde muerta, es tu mirada tras la siesta. La lluvia en el monte, tus ojos azules o verte bailar.
La brisa del mar, el sol en mi espalda, o pelearnos por las mantas. No tener un duro y estar tan a gusto, dejarnos llevar.
Hacer las maletas de vez en cuando sólo para cambiar de cuarto. Dormir en el coche si llega la noche y oírte roncar. Después volver a arrancar.

Doméstico, de Nosoträsh

Hola, septiembre. ¡Bienvenido!